Uma mulher é muito. Só um amor é pouco.

Será que ela se acha esperta?
Será que está cansada por ter dormido demais?
Será que a gravidade faria descer suas hemorróidas?
Será que a mãe bebia durante a gravidez?
Ou teria sido criada por chimpanzés?
Será que é surda?
Será que luta no UFC?
Será que apanhava das avós?
Será que os livros da Zíbia Gaspareto não ensinam nada?
Afinal, por que ela sempre ocupa o assento destinado a idosos?

O negócio é o seguinte, perguntei pro dono do Churrasco Grego: Quanto você quer no seu ponto? Ele respondeu: 600 mil reais.

Argumentei: mas com esse dinheiro eu compro um posto de gasolina e bebo o caminhão inteiro de álcool.

Ele deu risada e me serviu... Me deu dois lanches contendo: miolo de acem, coxão duro e capa de filé... E ainda estou comendo o último lanche agora, com mais prazer do que qualquer Pablo Neruda seria capaz de descrever. Porque eu sou um gourmet. Uso cueca maior que P e menor que M, pois tenho um corpo perfeito. Nem o alfaiate me aceita socialmente.

E assim chega em mim a sexta-feira. Mais um dia repleto de amadores tentando me destruir. Mas atenção, não sou solteiro, mas também nao sou morto. Não me ofereçam mais maminhas. Grato. Até já.

Preciso me amar agora. Sim, uma sonheta se faz necessário para o bem da raça hormonal que transborda em mim.

Ah, meu deus, como seria bom se ninguém nos interpretasse ... Porque as noites são solteiras... Porque é dificil gozar com o olho aberto... Porque todo apresentador de telejornal é bundão... E porque meu joelho já enroscou no arame farpado e eu quase morri abandonado.

Afinal, o amor vai me recompensar ou não? Por favor, que mais este texto vexatório seja alimentado de um sentimento puro, nobre e cheio de vida , como um esperma da manhã... Adeus.

Lamento informar, mas o pouco que você gosta de mim, vem do álcool.

Eu mesmo sou incapaz de dizer tudo o que já disse escrevendo.

Em 99% das coisas que já fui capaz de escrever, eu estava bêbado.

Eu estava bêbado nas histórias, nas poesias, nos relatos sobre minha família, amigos, tudo.

E tudo isso, as pessoas gostam. Tudo o que escrevi bêbado é o que as pessoas gostam.

E não é só porque faz rir, às vezes também é triste, faz refletir, faz... sei lá.

E quando as pessoas me vêem sóbreo, só faltam rir na minha cara. Elas não conseguem associar os textos ácidos à minha imagem alcalina.

Afinal, quem sou eu? O cara que aparece quando estou bêbado ou o cara invisível que passa pelas pessoas sem dar bom dia?

Não adianta, não insisto mais. Pra quê tentar me definir? Eu sou um Cosplay de mim mesmo. Às vezes me visto de Carlos, às vezes de Valini, às vezes de Diabo.

Eu sou uma fantasia. Eu sou uma prostituta...

Mas eu aceito Rede Shop... porque me amar é no débito. Adeus.

Antes da ceifa da morte
Revelo aqui um desejo
Ver os seios das minhas amigas
Tocá-los com um último beijo

Mas tão distante é este dia
Que cabe urgente um pedido
Comecem a me mostrar desde já
Não quero ver peito caído.

2012

Por não ter planejado nada para este ano

é que sei que vai dar tudo certo.

Macaco também não faz planos

E os galhos estão sempre por perto.

Finalmente chegou a hora de bater aquela sonheta - termo que aprendi hoje no bar com meus amigos mais experientes em sexualidade individual.
Mas não será uma sonheta comum, será por um bem maior. Será uma sonheta em homenagem à minha namorada, a mulher mais incrível que eu já conheci.
Claro que depois dessa sonheta, provavelmente deverei pegar no sono. Afinal, a função de uma boa sonheta é te colocar pra dormir.
Mas isso pra mim é pouco. Porque apenas bater uma sonheta antes de dormir é muito default.
Por isso, decidi ir além. Decidi que a partir de amanhã começarei a me masturbar também no banheiro da agência em que trabalho. Isso mesmo, decidi buscar o prazer inclusive em meu horário de trabalho.
Ainda não sei se realizarei o ato antes ou depois do almoço, mas garanto que o prazer em trabalhar com propaganda nunca mais será o mesmo.
E viva a propaganda.
E viva o banheiro com chave na porta.
E viva quem ainda tem coragem de sentir prazer nessa vida!
Boa noite.

Deu saudade desse blog velho... em breve eu volto pra vc, queridão.

My life as a killer

After you kill the first, killing the next is easy.

This is a famous quote in Brazil and, oddly enough, I am proof that it makes sense.

I do not remember exactly when it was the first animal I killed, but I remember I started killing pigeons.

Backed by my father and my inseparable air gun, I removed the pigeon population from the roof in record time. Later, I specialized in killing frogs. Together with my friends, we killed the frogs shooting, beating and sometimes even burning them alive. I really was a bad boy.

Today, I thank God that my career as an murderer didn't last long, because my next victim would be cats, and I guarantee they would not have much luck with me.

"A pé e de coração leve
eu enveredo pela estrada aberta,
saudável, livre, o mundo à minha frente,
à minha frente o longo atalho pardo
levando-me aonde eu queira.
Daqui em diante não peço mais boa-sorte,
boa-sorte sou eu.
Daqui em diante não lamento mais,
não transfiro, não careço de nada;
nada de queixas atrás das portas,
de bibliotecas, de tristonhas críticas;
forte e contente vou eu
pela estrada aberta.
A terra é quanto basta:
eu não quero as constelações mais perto
nem um pouquinho, sei que se acham muito bem
onde se acham, sei que são suficientes
para os que estão em relação com elas.
(Carrego ainda aqui
os meus fardos de delícias,
carrego - mulheres e homens -
carrego-os comigo por onde eu vou,
confesso que é impossível para mim
ficar sem eles: deles estou recheado
e em troca eu os recheio."


Walt Whitman

Caguei.
Depois de 2 dias esperando por um sinal do meu estômago, caguei.
E cagando a gente pensa, procura, olha, repara...e eu reparei.
Reparei que aqui em Londres aquela vassorinha de limpar a bosta na privada tem o cabo de aço, inoxidável.
Aí alguém me pergunta:
-Mas para quê produzir com cabo de aço inoxidável uma vassoura de limpar bosta?
E, então, eu te respondo:
-Porque aqui as coisas são feitas para durar.

chegou a hora? ah? sim ou nao? nao sei.... mas to em londres....to vivendo o sonho americano.... to fazendo tudo errado e tá dando tudo certo....mas nao me pergunte como, porque aqui nao é o paraiso..... acredite, paraiso é brasil.... aqui é paraiso para putarias.... I like putaria.... do you understand? doesnt matter.... eu nao vou aprender nunca essa porra...mas ja aprendi me comunicar com as gringas... mas minha namorada nao pode saber.... ela sabe, mas nao sabe... porque o amor está acima da putaria... eu vejo e sinto a putaria ao meu redor , mas sigo respeitando minha namorada, mesmo que as vezes algumas punhetas escapem...vamos confessar, amigos, punhetas não têm dono....nunca... é algo divino, natural, ingenuo, inocente, puro, belo.... enfim, foda-se.... londres é assim: muito cinza, mas as vezes muito imponderavel... cada festa algo acontece....e vc fica meio besta....viver ou nao viver? essa deve ser a pergunta mais dificil da nossa existencia humana.... e nao venha mentir para mim e dizer que vc é super apaixonada por seu namorado, porque mesmo isso sendo verdade, vc ainda deseja muitas coisas que vc nao pode ter.... um minuto de silencio para nós/////... yes, we deserve.... nós precisamos avaliar essa coisa toda.... por que sim? por que nao? .....i dont know....But, seja em sp ou em londres a vida acontece da mesma maneira.... mulheres existem, olham, flertam, etc.... Enfim, no fundo o mundo 'e igual, porque ele depende sempre das nossas escolhas....que papo de bebado, n'e.... ih, fodeu, esqueci onde est'a o acento agudo..... issso 'e o principio do fim..... sendo assim, apenas direi adeus.... jaja tenho que ir para a escola de ingles... mas nao posso esconder algumas coisas que aprendo as vezes.... pare de ler agora , please.... isso nao mais lhe acrescenta.... (enquanto isso , alguem faz arroz na pensao- as 2h 50 da noite) ... buts, ok... hoje lavei o pinto com Dove.... to hidratado.... porque o mundo , no fundo, 'e um vagabundo.... rimou..... great..... because hoje, algo aconteceu.... its true.... I swear... acordei com um pentelho dentro do nariz,,,, foda, quando puxei o ranho para fora, ele saiu glamuroso.... um pentelho passou a noite dentro do meu nariz.... ok, dentro do meu nariz cabe uma legiao de pentelhos bucetais.... mas havia apenas um .... e era apenas o pentelho que eu inspirei e guardei pra mim.... viva o sexo oral........kiss

Ressaca por tempo indeterminado

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Que dia será que é hoje? Tá tão cheio esse trem...

E como esse pessoal aguenta pegar esse trem lotado toda manhã? Enfim...

Só sei que não é sábado e nem é domingo... Estranho isso, mas quando você mora na rua, certas coisas perdem a importância...

O que eu queria mesmo é que esse trem andasse mais rápido. Não agüento mais esse povo me olhando como se eu fosse um lixo...

Eles acham que eu não sei como estou fedendo... Claro que eu sei. Mas o que eu posso fazer?

Preciso voltar logo para a Praça da Sé... Lá pelo menos é mais fácil conseguir comida, roupa... Viver na periferia é dureza demais...

Engraçado isso: um mendigo dizendo que é uma merda conviver com pobre... Mas é mesmo.

Enquanto isso, todos ao meu redor estão fazendo careta pra mim... Também não podia ser diferente, nem lembro da última vez que tomei um banho...

Tem gente que diz: tome banho na chuva... Falar é fácil... Mas quem vai me trazer uma toalha depois? Eu sei: ninguém...

Pronto, a senhora atrás de mim agora começa a pedir misericórdia em voz alta, por causa do cheiro de mijo que sai de mim...

Eu também queria misericórdia, viu senhora!... Ah, se eu pudesse abrir a boca e conversar com essas pessoas...

Diria pra elas que não foi sempre assim, que não escolhi me tornar mendigo, que não escolhi ter que viver apenas com a roupa do corpo...

Mas quem me escutaria? Ninguém... As pessoas acham que ser mendigo é ser louco, ser surdo, mudo, retardado... Bom, às vezes somos tudo isso junto, mas eu já tive roupas e sapatos como todos eles... E não era esse monte de tênis chinês não!... Eu só usava cromo alemão... Humf, eles nem sabem o que é isso... Pobres pobres...

Droga, mais duas moças desceram do trem só por minha causa... Tenho que confessar, o cheiro está forte mesmo... O que me ajuda a disfarçar é o cheiro do meu bigode... Fede tanto, que nem me importo com o resto...

Não quero nem ver como vai ser quando chegar no Brás... Lá o vagão enche demais... Vai ser até engraçado... Se eu rir, apanho... Bom, mas quem teria coragem de por a mão em mim? Nem eu...

... Que merda, isso não é hora pra ter crise de espirro... Olha só a cara de nojo das pessoas a meu respeito... Queria pelo menos poder dizer: sinto muito senhoritas, mas o perfume de vocês também é uma merda! E Irrita meu nariz!

...Mereço mesmo tudo isso? Acho que sim... Acho que vou ser mendigo e feder mijo por mais algumas gerações... Por isso que não me mato, não adiantaria muita coisa...

Pronto, finalmente está chegando a minha estação... E, se foi uma tortura pra eles, que fique claro que também foi pra mim... Viu, deus? Enfie na cabeça deles que também foi uma tortura pra mim!

Bom, pelo menos já arrumei um motivo para beber hoje...

Mentira. Nunca precisei de motivo pra isso...

Mas adoraria ter um pra viver.

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Se todas fossem iguais a minha Neidinha...